Jonquet

Sur la fin, on était plus d'accord. Sur les vrais dangers, sur qui étaient les premiers ennemis du genre humain.
Peu importait.
Il importait bien davantage qu'il fût avec une gentillesse tranquille, sans la moindre affectation ni prétention, un vrai grand écrivain.
Au fond, être gentiment ironique comme l'était Jonquet, c'est sans doute un obstacle pour être reconnu comme un vrai grand écrivain.
Mais il s'en fichait, au fond.
Son monde plein de monstres ordinaires était bien trop près du nôtre.
Il a écrit l'un des plus beaux romans d'amour que je connaisse : Rouge, c'est la vie.
On pense à Solange, sa femme et à Elsa et David, ses enfants, et on les serre dans nos bras.